Как легко испортить мое прекрасное настроение...
Как редко оно бывает по утрам. Когда открываешь глаза,а за окном еще темно. Будильник молчит, смотришь на время - ведь совсем рано, но спать уже не хочется. И даже не хочется дальше нежиться в постели - просто лежишь еще несколько секунд на подушке, улыбаясь в темноту и, резво подскакивая, идешь включать сначала комп, потом свет, а потом уже и по своим делам )
И как трудно когда твое прекрасное настроение не находит отклик в близких людях. Разбивается о скучные скобки, о желание спать дальше, о глупую, совершенно противную ласковую фразу.
Жалко, когда попытавшийся начаться хорошо день не задается с самого утра.
Так пусто внутри.
Интересно, это у меня дурацкая тонкая душевная организация или у всех такие, вроде бессмысленные мелочи, стирают любовь?
Иногда мне кажется, что для любви в груди выделено одно невозможно маленькое, особенное место. Как потайной кармашек, в который мы прячем ее, нет, не от людей, прячем для себя, для создания... интимной атмосферы.
Там и ютится крохотный огонек любви, освещая темные, но теплые стены.
Конечно же, в этом кармашке есть дверь. А как иначе заносить новые пылающие угли, добавляя их в наш огонек? Или же менять огонек на новый...
А еще бывает обида. Она словно скрипучая незапертая дверь, из-за который задувают порывы ветра. Она не гасит огонек, если нет сквозняка(!), но заставляет его очень сильно волноваться, менять цвета своих язычков.
Злость. Словно капли воды, абсорбирующиеся на потолке. Срываясь, они падают прямо в сердце огонька, в самый его центр, гася его в этом месте, заставляя шипеть, фыркать, нежно окружать это место теплыми языками пламени, подсушивать и зажигать вновь. Но чем больше капель упадет с потолка, тем сложнее огоньку будет восстановить свое первоначальное состояние.
И... он ведь тоже устает.
И есть непонимание.... Когда оно случается впервые, кажется, что с огоньком ничего не происходит. Он не заволновался, не зашипел. Все хорошо, казалось бы? Ну да! Ведь такая мелочь - все можно объяснить!
А потом оно приходит еще. И еще. И... еще...
и ты начинаешь чувствовать боль. Что-то глухо стучит снаружи и не в дверь, а в стены. Иногда боль настолько сильна, что ты закрываешь глаза и мотаешь головой, успокаивая себя что нет-нет, все хорошо. А потом... стена трескается. Хрустнув побегут паутинки трещин по всей поверхности, а на месте разлома выпадет маленький, не удержавшийся кусочек. Совсем крохотный, оставляя лишь небольшую дырочку. Огонек мигнет удивленно, но продолжит ровно светить, лишь изредка пригибаясь под порывами ветра. Они слишком малы и незначительны, чтобы причинить ему вред.
Но если... обида? Приоткроется со скрипом дверь, хлопнет и свою острую мордочку в нее просунет Сквозняк. Сощурит черные глазки, мерзко хихикнет и сметет огонек к чертовой матери.
И огонек ничего не сможет сделать...
Останется лишь самый большой, слабо тлеющий уголек, выдержавший порыв все сметающего сквозняка, но...
С потолка на него упадет един стенная капля. Может быть, совсем крохотная. Которую огонек бы даже не заметил, будь он другим.
Упадет, впитываясь в уголек. И все погрузится во тьму.
...лишь из щели в стене будут падать тонкие, серые и безнадежные лучики света.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий